La fille de l'immigré et le fils de bonne famille se rencontrent dans une maison huguenote du Massif central. Elle s'avance la première. Il sera le grand amour de sa vie. Elle croit, ce temps d'un été, que le pire est derrière elle.
On peut être lucide sur ses petitesses et les garder quand même.
La faute n'est pas dans le refus. Elle est dans la clôture.
On vacille toujours d'un côté ou de l'autre, toute une vie, et c'est peut-être cela, exercer seul un métier de soin, apprendre à vaciller sans tomber.
quand les mains du soignants lâchent, c'est le village qui tremble
Ce ne sont pas les mots d'un gourmand. Ce sont les mots d'un croyant.
J'aime le lait. Le problème est que, chaque fois, sans exception, je le paie.
Premier souvenir : deux ans, seule dans un lit, la terreur de l'abandon. Puis la lumière entre par la fenêtre, et dans son rais flottent des milliers de poussières. La peur devient émerveillement. Quelqu'un, en moi, commence à regarder.
c'est là que le père est mort, c'est là que le fils attend, c'est la tombe sans stèle
J'ai cinq ans. Le téléphone sonne, ma mère pleure sans bruit, une main posée sur le ventre où dort ma sœur qui n'est pas encore née. La grand-mère a été trouvée au fond du jardin, dans la mare. On ne cherche pas. On referme.
Sur la route du retour, Catherine s'arrête au bord de la rivière et attend la nuit. Les étoiles sont toutes de sortie. Et quelqu'un, dans la brise, lui souffle quelque chose qu'elle sait déjà.
Ce n'est pas l'insulte qui m'a fait pleurer. C'est la découverte qu'il n'y a de refuge nulle part.
On ne voit bien qu'avec les mains
Le regard de l'autre ne dit pas seulement je te vois. Il dit vois-toi.
La librairie autonome
La pluie s'est arrêtée. Catherine monte seule vers une église des fées sur le Tanargue et redescend dans les bras de Fabrice. Quelque chose vient de commencer, et personne ne sait encore quoi.
Le dîner du dimanche
Culpabiliser quelqu'un, c'est réveiller la terreur ancienne de l'enfant qui a eu peur d'être abandonné.
La voix
À quatorze ans, j'entre dans une chambre d'hôpital et trouver ma mère sans voix, le cou ouvert d'une plaie longue. Ne pas reculer. Comprendre, bien plus tard, que c'est là qu'une vocation est née.
La librairie autonome
Lascombe court après ce qu'il croit posséder. Châtaigne se noie dans ce qu'il a perdu. Et la rivière, dehors, continue de monter, comme si elle n'avait pas encore dit son dernier mot.
Les Chroniques du Rimouron
Dix ans dans l'ombre d'un cabinet, puis un jour une fiche, des étoiles, des inconnus qui vous notent comme un restaurant. Sur ce que l'exposition fait à qui a choisi le secret, et sur l'écriture comme seule façon de reprendre la parole.
La librairie autonome
Le docteur Châtaigne s'endort devant sa télé et se réveille en sursaut. Quelqu'un a écrit un roman sur Vallon. Tout le monde en prend pour son grade. Et les notifications s'accumulent sur son téléphone.
Quand la chair a la parole
quand les lecteurs prennent la parole !!!
La librairie autonome
Thomas enchaîne les gardes de pompier depuis quarante-huit heures. Camille range, plie, sourit, avale. Et la morte longe le bourg sinistre jusqu'à quelque chose qu'elle n'a pas encore le temps de nommer.
Quand la chair a la parole
Je l'ai seulement protégée, comme on protège une flamme du vent, en faisant de mon corps un abri le temps qu'elle prenne. Et qu'elle brûle, maintenant, toute seule, et qu'elle est à lui.
À l'ombre des Fleurs du mal
Ni poison pur ni médecine miracle, le vin est une molécule parmi d'autres dans un corps qui ne se réduit pas à une équation
La librairie autonome
La rivière s'appelle ardente depuis toujours, pour le feu comme pour l'eau. Ce matin dans la cour inondée, la morte pense à Florence, à ce que Fabrice a choisi de perdre, et se demande ce qu'il reste d'un territoire quand on cesse de l'habiter vraiment.