La rubrique fiction, texte et audio. Feuilletons, séries, nouvelles isolées. Une voix qui cherche à se faire entendre à travers plusieurs récits autour de thèmes choisis et repris : l'art, l'amour et la mort
La voix
J'ai cinq ans. Le téléphone sonne, ma mère pleure sans bruit, une main posée sur le ventre où dort ma sœur qui n'est pas encore née. La grand-mère a été trouvée au fond du jardin, dans la mare. On ne cherche pas. On referme.
La voix
À quatorze ans, j'entre dans une chambre d'hôpital et trouver ma mère sans voix, le cou ouvert d'une plaie longue. Ne pas reculer. Comprendre, bien plus tard, que c'est là qu'une vocation est née.
La voix
Dans une voiture, avant le conservatoire, ma mère dit qu'elle préférerait mourir plutôt que de quitter mon père. La fille de seize ans que je suis sort une page arrachée à un journal — une annonce pour des cours de reliure d'art. Ce fil tendu entre deux mains sauvera quelqu'un.
La voix
Une rencontre par hasard dans un supermarché de régio parisienne, un soir de vaches maigres. La mère rassemble les deux misères sur un même tapis et décrète, d'une voix haute : Je veux que ma fille soit belle. Il y avait aussi cette femme-là.
La voix
Un dîner dans le Massif central, un homme riche et une bouche qu'il condamne à voix haute. La mère murmure une tendresse qu'elle n'a pas su élever contre l'insulte. Ce soir-là, je comprends qu'elle ne se dressera jamais entre moi et ce qu'elle a choisi de subir.
La voix
Une promenade dans Paris avant le lever du jour, à un rythme que je n'ai pas choisi. On rentre avec deux ampoules ouvertes et une certitude : certaines personnes ne ralentissent pour personne, même celles qu'elles aiment.
La voix
Un enterrement à Montparnasse, un pasteur qui oublie un prénom, une rose au bord d'un caveau noir. Le premier deuil est celui de ma mère. Le second, celui d'une famille dont je décide de m'amputer.
La voix
La vérité d'une vie n'est pas ce qui s'est exactement passé, que nul ne saura jamais tout entier. C'est ce qu'on parvient à en faire tenir debout.
La voix
La brièveté est une forme de courage. Elle ne se donne pas le temps de se justifier. Elle dit, et elle se tait.
La voix
Première leçon d'une nouvelle en épisodes où le fleuve, peu à peu, se met à parler.