La librairie autonome
Un matin de crue, une jeune fille se réveille au bord de l'eau et ne reconnaît rien, ni le froid, ni la brume, ni l'odeur de cendre qui la poursuit. Ce dont elle revient, elle va mettre le récit entier à le comprendre.
La voix
La vérité d'une vie n'est pas ce qui s'est exactement passé, que nul ne saura jamais tout entier. C'est ce qu'on parvient à en faire tenir debout.
La voix
La brièveté est une forme de courage. Elle ne se donne pas le temps de se justifier. Elle dit, et elle se tait.
Quand la chair a la parole
Il y a des choses qu’on ne peut pas penser, seulement éprouver.
Traversées
Naviguer en zone grise Je ne suis pas toujours sûre d’avoir raison. Et j’ai décidé que c’était plutôt une bonne nouvelle. J’ai longtemps confondu la conviction avec la vérité, l’expérience vécue avec la preuve, l’intuition juste avec l’argument solide. Je suis de ceux
On ne voit bien qu'avec les mains
On croit chercher une technique. On finit par trouver un état.
Les Chroniques du Rimouron
Le monde s'est arrêté, mon cabinet aussi, et une question est venue que je n'avais jamais eu le temps d'entendre, qui étais-je si je ne soignais plus.
Le dîner du dimanche
Je ne cherche pas à convaincre, je cherche à penser. Celui qui veut convaincre a déjà sa conclusion avant de commencer.
La librairie autonome
La reconnaissance venue trop tard n'est plus de la reconnaissance. C'est un remords, et ce n'est pas le mien.
À l'ombre des Fleurs du mal
Le Roquefort est né d'un oubli, la pénicilline d'une fenêtre ouverte, le vin d'une jarre abandonnée au soleil.
À l'ombre des Fleurs du mal
Le vin, le tabac, le café, le foie gras : tout ce qui enchante sans promettre de préserver. Explorations voluptueuses, sous l'ombre des Fleurs du mal.
La voix
Première leçon d'une nouvelle en épisodes où le fleuve, peu à peu, se met à parler.