La voix
Un dîner dans le Massif central, un homme riche et une bouche qu'il condamne à voix haute. La mère murmure une tendresse qu'elle n'a pas su élever contre l'insulte. Ce soir-là, je comprends qu'elle ne se dressera jamais entre moi et ce qu'elle a choisi de subir.
La librairie autonome
La crue monte, et quelqu'un s'en réjouit presque. Depuis les souffles et les fenêtres entrouvertes, elle observe les vivants perdre pied et se souvient de ceux qui, jadis, avaient décidé de venir jusqu'au hameau pour en finir avec elles.
Le dîner du dimanche
La harpe n'attendait pas le quand. La harpe était là, maintenant, et maintenant était tout ce que j'avais.
La voix
Une promenade dans Paris avant le lever du jour, à un rythme que je n'ai pas choisi. On rentre avec deux ampoules ouvertes et une certitude : certaines personnes ne ralentissent pour personne, même celles qu'elles aiment.
À l'ombre des Fleurs du mal
Trois mille ans avant nous, sur les jarres de Toutankhamon, les Égyptiens avaient déjà inventé l'appellation.
Les Chroniques du Rimouron
L'adoration n'est pas un cadeau, c'est un prêt. Et un jour, toujours, on vient réclamer les intérêts.
On ne voit bien qu'avec les mains
À vingt-cinq ans, seule dans une venelle où personne ne l'attend, une jeune ostéopathe doute de ses mains, jusqu'au jour où le pied enflé d'un maçon en colère lui offre son premier miracle, et une peur toute neuve.
La librairie autonome
Une rivière qui monte, un homme qui ne rentre pas, une femme qui tourne dans le noir. Et quelqu'un, quelque part entre les souffles, qui observe tout cela et se souvient.
Quand la chair a la parole
On ne tient pas en otage quelqu’un pour une rançon qu’il juge sans valeur.
Le dîner du dimanche
Ce qu'un pouvoir ne peut pas s'approprier, il cherche à le faire disparaître. Et pourtant l'eau remonte. Toujours.
La voix
Un enterrement à Montparnasse, un pasteur qui oublie un prénom, une rose au bord d'un caveau noir. Le premier deuil est celui de ma mère. Le second, celui d'une famille dont je décide de m'amputer.
Traversées
À onze ans, on m'a dit qu'en l'état, je ne pouvais pas plaire. Il m'a fallu trente-cinq ans pour comprendre ce qui s'était joué, et pour apprendre à quitter la table.